Sghembo. Che grignàde.
Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.
Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.
12.8.04
Coppie barbituriche, cappio ingrossa vena.
Che fai, di' bello, venerdì sera?
Nulla, almeno credo. Prima sopporto e poi forse svengo.
Ci si annicchia a tentoni vicini e intonsi tentando di dare un senso all'allantonarsi e al riavvicinamento.
Ma non c'è verso.
Amore, che tormento.
Infrangionde e schiume da barba: rimetti a posto l'immagine che di te ho perso, sistemati i calzini tagliati spenti, rifammi il letto scoprendo il non aggrado del mio bel lato didietro.
Ed il pregio è difetto ed il peggio è non accettare di averlo e quel che di tempo si è dato per ora nulla è successo: nulla è cambiato e tutto è atteso smarrendone il senso.
Nei sogni cadenti non c'è tempo per neanche un desiderio e qui si sta di chiappe all'insù ad aspettare che si faccia un passo e non un salto ho detto verso quel che potrebbe essere il più luminoso universo.
Basterebbe un accenno di gesto.
Ma non c'è verso.
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Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.
2002.2004
Fortuna che,
come niente,
ora stia tornando
tranquillo come sempre.
Per esempio
se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
della primavera 03.
Comunque
di certo
per ora
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:
Home.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.
