Sghembo

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2010-02-12T08:38:00.002+01:00

Son sei anni già.

Son sei anni già
d'assenzio in acciaio dolce
battuto in tondo per mancanza,
ingiallito come una fotografia distatta,
indelebile come la tua ombra calda.

Manchi a questo andare
si pietra di ritorno,
acqua fresca di bosco
corsa nel fieno d'agosto.

Ma la tua ombra è attenta,
il tuo sguardo lo salvo a vanto
e la tua gioia del mondo
uno spillo traverso profondo.

2010-02-06T11:43:00.004+01:00

Disintossicanti.

Boriosi postulanti,
fatevi calvi di spore
in erezione di parole.

Per favore.

Che supporto al sopportarvi
non tengo più nelle tasche
abbastanza grandi.

Disquisite e ponderate da vacche
credute sempreterne,
pasciute al macero dell'esistenza.
Inerti al creare,
inermi al saggiare.

Fuori c'è il sole:
andate a dar via il maggese
santa polenta,
null'altro da fare
che segarvi l'esistenza
dimostrando che il vostro pensiero
è sempre il più glorioso
di chiunque voglia farne l'orlo.

Dai osti,
accettare e non pontificare,
amare e sbranare la neve
prima che si sciolga:
quanto vi costa?

2010-02-02T18:35:00.002+01:00

Sperom.

Eh, facci caso, non siamo su quel piano.

Non mi torna in mente quella canzone di Bruce così bella, perchè? Proprio ora che ne avrei un matto d'astratto a sbalzo di bisogno non mi terge il pulviscolo della cerebrale.

Azzo. Proprio nel giorno in cui il verde sbava di canna con un po' di gas vermiglio rendendomi double face pronto alla fuga. Pendola il motore su una salita a fatica, scarica le nubi e raccoglie furore ma qui non ci si scalda nemmeno più. Perciò rigetto un po' di fango e me lo spaccio come cotoletta dentro la quale m'impanno vita e giorni di festa. Stanchezza e tempesta. Fa un freddo meno otto polpastrelli, me ne restan due per segnalare a qualcuno una vittoria. Sperom.

2010-01-18T09:34:00.004+01:00

Post Scriptum.

Buongiorno son del vanto unico centro benessere del tuo rantolo.
All'ascolto son tordo, tonno e immune all'olfatto tranne quando piango.
Resto se chiesto, m'elevo desto e m'immergo profondo al sogno.
Spesso unto, a volte pravo e malvolentieri indomito al balzo.
Bazzico baricentrico sulla circonferenza del tuo gesto.
Ti osservo spesso mancando d'avarizia in pathos usato
ed ho notato non te ne avertene a male che ti manca l'amalgamo del fiato.
Spero cordialmente di riaverti a cena senza obbligo di offesa.
Rimango in attesa di un cenno di assenza alla tua conferma d'essenza.
Tanti cari saluti, a te e alla tua nemesi.

2009-12-21T23:06:00.002+01:00

Blanco.

Blanco ammantato sporco di ricalco,
fumo d'animo sadico,
rudere nel fondo del fischio del vento.

M'ascendo oltre il riflesso del vetro
e quel che vedo è il passato.

Scavalco gli aghi di strazio
sognando scalzo:
pomice è la pietra del dazio
vago per ore nel bosco
aprendo la bocca persa al cielo
raccolgo sudore d'angeli.

Piango perchè solo
non visto dal rifugio del peccato
piango perchè da un lustro
non mi ritrovavo candido.

Ma questa notte vale un bagliore
scricchiola al passo del mio stupore
perciò mi raccolgo nel silenzio alto
di un bagno caldo nel ghiaccio.

2009-12-15T09:27:00.002+01:00

La mattina faccio sempre più fatica ad alzarmi dal letto.

Mentre m'ascio la crapa spellandola in due emisferi circoncentrici tenendo le mani ferme a snocciolo mi sfrego le pupille affannate e penso che il giro di giostra è sempre più faticoso ogni nuova volta. Servono sempre più risorse, la richiesta aumenta e il prezzo del greggio del mio raffinamento s'eleva inversamente proporzionale al frutto del campo dove la teoria vedrebbe un raccolto. Scolta il vecio, brutto invecchiare, anche quando la gioventù dell'ossa è relativa ma densa al tatto beh è il tuo andare che si sente nel fango. Meno due gradi gelano e ti scricchiolano addosso, ogni inverno allunga il freddo. Finchè c'è legna sul camino ci si perde ancora addosso alle fantasie della fiamma, fin quando avverti le campanelle in lontananza tenti ancora una danza.

Ma ci vorrebbe un tango, adesso, e non so più quali passi sperare per essere leggero o quantomeno sereno.

Andare, voce del verbo cantare.

2009-11-21T09:15:00.003+01:00

Libera uscita.

Ah
Santa Claus de noi artri rubaci i quadri e lasciaci elastici
molli al vento pronti all'ondeggio
chi più ne ha più si senta disperso:
qui fa un freddo che a parlarci mi glacio le fauci.
Piove vapore dal sugo di queste dimore
finte neoclassiche finte fatiscenti finte farse per chi non ha conpromettenti
con le tonde vetrine a sputi, con le mimiche dal volume a palla
si scrisse qui giace uno che giocava a carte col quartino
mezzo di vino e creduto divino dopo un bianco sporco
dopo un benvenuto d'osteria
ma poco prima di mandarlo via
verso i campi ad arare carezze ai corvi
verso venti distorti da frequenze usurate dai poggi
nascoste da gomiti alzati e da calli scarsi fra martelli e travi.

Pace in terra

fra le brioche e la gerla

ch'ora vado a biasimarmi

lasciato sul fieno

protetto dal gelo

aspirando un segreto.

2009-10-22T12:24:00.002+02:00

Gomitolo.

Perciò esci dall'onda come mela morsa,

dignitosamente offesa scegli l'assenza

fra rumori di scontro e magma calcolata

ruoti le stelle a favore di camera,

dimentica della nostra eredità dissolta.

T'appunti il guanto bianco al seno

lavando i piatti asincrona d'umore

immolandoti socchiusa agli sbalzi,

barando gli scatti, danzando ricatti.

Torni valutando la tensione del sole

cedendomi spavalda la mia inadeguatezza,

alzando l'aria nascosta fra i silenzi

mentre solendo mastichi diminutiva

gocce fatte acqua in giusta distanza.

Ma la massa non ha consistenza

quando goffa annienta la parvenza

stringe e resta, resta e stringe

al capo dell'altro capo

s'avvista sempre meno lontano.

Non serve candidarlo

nero nostro su ambrato

perchè in ogni silenzio

c'è quel che sappiamo:

il nostro ti.

2009-10-14T09:21:00.002+02:00

Voltampere.

Groppa
buttera stanchezza
del laico prevedere
che in questo paese
vince sempre e solo
chi non ha pretese
s'esalta l'immagine
s'evita la fatica
il sudore non patina
meglio la fica.

Butterò giù la mia casa al simulio
di un crollo da diga alluvionata
per vincere il ticket dell'unico modo
in averla ricostruita d'incentivi a nuovo
grazie al bla bla bla
del chi sa solo prendere e non s'avvezza il dà.

Ho scelto al masso
dagli anni del respiro al vento
ora non ho che l'attendo e resto
la spirale gira e sicuro
dopo la ressa resta il seme
alzata la panna al polverone
ritroverò i compagni del senso
spersi chissà dove.

Vorrei finger volo

nello stesso elicottero
di chi vanta sapevo tutto
per dargli un calcio al culo
nel sniffare da vicino il suo raglio
sapendo che per quanto cadrà in basso
lo salverà sempre il suo stesso fango.

Ho noia del finto dolore
ho rispetto di chi si reinventa.
Per chi attizza il fuoco
invece solo diffidenza
se non s'è mai scottato
una volta l'agenda.

Resistenza,
ecco quello che mi appare in difesa
silenziosa, quotidiana,

rabbia d' incandescenza.
Resistenza,
perchè anche se imbavagliata
la luce brilla sempre

della sua giusta essenza.

2009-10-09T10:37:00.006+02:00

Un lungo messo per contare che il sentimento superiore
non si può nè dedicare nè retribuire con le parole
poichè il più bel arcobaleno s'ammira quando piove
e si sconfigge con la brezza.

Detta premessa, ecco il titolo di questa:

a Cinzia.

No,
non è la stessa cosa,
che me la rigira in testa la domanda
fra fortuna o destino
e non lo dico a nessuno
dovrei solo fermarmi
respirare forte
e togliermela da dentro
questa parte tua di me

il bisogno d'avere il tuo bisogno

e non passa un sole che s'alza
una mattina che scalda
senza il tuo vestirmi
senza le tue mani
senza la voglia
di dare un senso al domani.

E se ci fosse
almeno un passo
insieme
forse riuscirei a rimettere
le rime nel modo che sanno
per dirti
che senza anche solo un po' di Blu
qui il cielo non sarebbe lo stesso.

Vale la scommessa
d'una fortuna che non conosco.

In qualche mondo
quando parte un ritornello alto
c'è un bimbo che aspetta
un giorno o presto l'altro
oltre i morsi ed i palloncini a fiori

io
non so ancora

come brillarti

senza prima

scardinarti

io
so

solo

mio
amarti.

2009-09-24T11:25:00.000+02:00

Benna alzata sulla provinciale.

Poggiami sui 75Hz mentre sostieni il mento con un palmo di mano esoso. Sfrucolati le ciocche come valle in piena distratta: eppure ho appeso un cartello, eppure mi sbraccio buffo dalla vetrina del mio scantinato. Mi manca il fiato. Ogni rinascita passa per lo scartavetrare della terra sopra la tua mascella. Gratta gratta in buio finchè non scorgi il primo filo d'aria. Ma il carosello se ne sbatte, ogni tanto solo finge di spiare per poi tornare al nulla fare. Eppure sento un fremito, eppure a poco a poco s'alza uno scatto di palpebra. Attenzione, mi dice qualcosa, insisti costante contro ogni variabile muta e contrario al gioco del non attraversare. Andare, come sempre, incapace del quieto restare. L'ho già fatto e non mi resta che ben lungo pedalare, schivare e provare. Provare provare provare...

2009-09-15T14:11:00.006+02:00

Lo so.

Passo al mio ritorno dopo dieci anni.
Passo con sopra un tetto nuovo, una speranza, molti incubi e tanta voglia.
Passo che credevo nessuno se lo ricordasse.
Passo che invece la valle non scorda.
Son neanche due settimane che ho aperto una seconda chiave, acceso le luci, messo gli annunci e pulito i vetri.
Eppure ovunque volti il naso in attesa di gente sconfigurata ecco che ognuna delle persone che mi si presenta fa una festa con questa cadenza: tu sei il nipote del tuo nonno.
Già.

Lo sai che mi portava sempre i tortellini?
Lo sai che ti comprava sempre la cioccolata?
Lo sai che era sempre elegante?
Lo sai che era un marcantonio?
Lo sai che si fermava sempre a farmi un complimento?
Lo sai che aveva sempre una buona parola?
Lo sai che aveva sempre dei modi gentili?
Lo sai che era sempre pettinato e profumato?
Lo sai che era sempre un Signore?

Lo so.

Lo so che era sempre una festa.
Anche nella sofferenza.
Che quando si alzava si inchinava il mondo,
che quando camminava era un canto,
che quando lavorava era un artista
dallo sfioro di legno e con tempra di ferro,
che quando parlava insegnava
e quando raccontava incantava.

Lo so.

Era mio nonno.

Volevo dirvi
che lui è il primo pensiero ogni giorno quando vedo il bosco,
che sorrido quando viene a trovarmi la notte
che ha lasciato pietre d'amore disseminate nelle sue parole.

Lo scrivo oggi, ch'è un incrocio astrale a congiuntura del mio andare.
E' un grimaldello a giornata segnata, di quelle che accadono raramente nell'arco della vita.
E allora sussurro prolisso a mo' di aurora boreale, che a questa latitudine spesso non accade.

Ma'
s'è risvegliata da un'ora,
avrà da armaneggiare col braccio bendato,
raccontargli di nuovo le movenze base della danza
con cui per oltre trent'anni mi ha cullato al mondo.
Volevo dirle
che se non parlo è perchè son fatto male
più m'avvicino al centro del bene più m'allontano dal mostrare
ma quel che m'ha dato
è prezioso
e lo custodirò
per chi verrà dopo di noi
come il più prezioso dei tesori.

Pa'
le sarà accanto
orso pacato, esempio di un ruggito condiviso,
lanterna scuotiossa e maestà d'esempio,
rispetto conquistato sul campo del suo fare quotidiano,
gigante buono d'una altezza
che credo mai raggiungerò in rincorsa
ma che sarà sempre
il mio traguardo mai tagliato
mentre cerco faccio creo altro
con la titubanza del non adeguato
con l'incertezza del sarà giusto
con la paura del non saper mai
dove porterà la mia rotta.

La vostra grandezza,
da sempre,
è bussola del mio andare.

2009-09-06T08:59:00.004+02:00

Beautiful drum.

Sono le nove,
esco dalla doccia nella foresta
per inseguirti fra la roccia e la mia testa
m'asciuga di caffè per cercarti lontana
assaporo la distanza,
rimani sempre la mia più bella danza.
Fischietto,
ballo in cerchio con me stesso,
qualcuno mugugna, qualcuno piange,
qualcuno nemmeno si accorge
che quasi lo portan via le onde.
Casa,
lasciami a casa sfuocato,
lasciami a casa tra il soggiorno e le piume,
tra il catartico e l'ansia
mentre faccio errori di ortografia,
sento quanto pesa il giro della ruota
e taglio l'erba
innaffio i tetti
infilo le ciabatte per dar da mangiare ai gatti
e mi rimetto a pregare
prima di sudare.
Puccio le assi di parquet
in una colazione dispendiosa
osservo l'inclinazione pericolosa della lancetta destra
sull'orologio appeso al vetro
penso al mio velcro
che non sono ancora andato nello spazio
m'han già messo in croce
ed io non ho neanche l'età per scrivere.
Ieri s'è spostato uno che ha m'ha detto
scrivi per bugia
scrivi per calore
scrivi perchè non puoi fare l'esploratore
in verità non me l'ha mai detto
ma lo sento
che lo avrebbe
ed io in fondo
son ancora qui che m'allungo
ma ancora non tocco.
Devo uscire
andare chissà dove
allora mi metto un papillon
i bermuda
e fingo di ricomprarmi i capelli
vado in cerca di un fiore
un asfodelo
mi piace il suo nome
da cruccio interiore
e bellezza esteriore.
M'infilo oltre la siepe
esco dal cancello
ruoto verso me stesso
andrà tutto bene
lo vedi
lo vedo
batto le mani a tempo
nonostante il temporale
continuo a fischiettare.

2009-09-01T11:24:00.002+02:00

Rischiatutto.

Il pane da venire sfugge al mio inveire.
Oggi schiude una porta sognando il portone.
Lo spiffero del mezzo mi costa l'eterno, il passato ed il futuro con un pagamento all'accesso.
La timbrica della sveglia ora anticipa l'alzata del sole. Quando mi alzo preparo la colazione, sfioro il mio amore e scommetto che sarà sempre migliore.
Oggi, detto anch'esso, s'apre una voragine affamata del mio meglio.
La sazierò con quel che ho, perchè quel che sono dovrà divenire un buon falò del mio sarò.
Posseggo del legno ed un sorriso mai incerto.
Osservo la muta delle foglie distante dal fruscio.
Fa che la neve sia bianca e non fredda quando coprirà la tormenta.
Che sia una buona coperta, scaldaossa e dal sapor pelle rosa.
Oggi è un vagito per due, una danza per tre, un filo sulla seta dei miei perchè.

2009-08-03T15:06:00.004+02:00

Mahna manhà.

Sfronzola in tuba poliedrica la voce sussurrata d'ebano e marmellata. S'insinua in rantolo verso un sesso per tanto. Vorrebbe un rullante per esaltazione ed un automatismo ad iniezione ma si contenta d'un onanismo gratificatore. Le rughe faticano la tela da copertura a pseudo teca e corre via lontano il suo lamento insoffribile e sgomento. Ad un tratto sganasciano le corde in nylon per siglare in lacca cera il termine della caccia. Ecco, ora torna dal suo distretto con un fare di chi lo sa fare senza nemmeno una bavetta di errore o un sunto da sugo per un credersi attore.

Avevamo tutti vent'anni ottanta, s'aspirava sgargianti e si finiva in bettole. C'era chi godeva al frastuono e chi non pensava al sarò: la livella ha continuato la burla senza richiedersi altri sermoni. Prim'ancora s'inzuppava in pane nella via del Sesamo: d'uopo allo sganascio con Elmo e lesti al baciamano con Miss Piggy.

Rider del mio Ph estinto sopra l'importanza d'un acido basico: sangiovese all'avvenire e turchese al tramonto mattutino.

2009-07-21T11:05:00.000+02:00

Bilancia sfalsata.

Mai un grazie non avrai
per un cibo caldo,
un letto rifatto,
un piatto stirato.

Sono un buon disgraziato.
Mai palese attestazione d'affetto
o per sicurezza del tuo ruolo
al limitare della paura sul perso.

Dovrai cercarlo altrove, fra le spese delle ore ad innaffiarti, fra le pieghe delle tormente nel renderti indipendente, nel dono del diamante che ricopri di sputi e che ostinatamente ogni volta si risciacqua nel riavvolgerti. Dovrai scorgerlo in quel che si nasconde dietro alle foglie delle tue ansie, nel tuo abito cucito d'altri e senza cui traspare il vuoto delle scelte dove ogni giorno verso il mio sorriso più bello. Dovrai afferarlo mentre ti si aspetta al termine di ogni giostra centripeda lontana dal tuo baricentro perso, dovrai rubarlo al fiato della mia gola secca quando ti urlo che sei tu l'unica per cui valga una tua scelta. Dovrai averlo in fede nelle parole dette per il tuo bene, scovarlo prima di cedere il passo all'istinto della mancanza o alla chiusa nella difesa prima d'esser luce preferendo una triste penombra. Dovrai ascoltarlo nel secondo che precede la scelta giusta, che conosci, ma che per timore della futura tua te stessa migliore rifiuti tentandoti stanca e preferendoti oggetto di adorazione in miseria commensurata. Dovrai tenderlo come suonano le corde di violino quando si accorgono di valere la purezza del cristallino, dovrai gemerlo nella sofferenza sbocciata, dovrai respirarlo come fiato del tuo fiato.

Ma sopra il tutto

basta un solo tuo sì alla vita

per non dovermelo mai.

2009-07-10T09:29:00.004+02:00

Petra.

Ah potessi saltar sull'assi e leggerne in rima di passioni, uccisioni e ribelli dal troppo pensiero dentro. Ai miei amici ricordo che è ancora desto quel sogno in cui un giorno tireremo in ballo quello spettacolo dove tu canterai, tu suonerai, tu reciterai e tutti noi si leggerà gli animi nostri. Una scenografia scarsa, luci calde, immagini che sappiamo già a chi affidare sullo sfondo dell'emozione. E seduti, in sedie parallele, le nostre virgole e le nostre pene.

Sarà un bel gioco, sarà un affranto pezzo scarno in coda di lucciola prima dell'alba. Sarà l'ultimo drappo amato di seta, un giogo d'uscita sgusciato via dal miele delle gabbie. Sarà un accrocchio tenditensione sciolto al galoppo di un nuovo mondo.

Il raccolto del mio racconto è di nuovo al traguardo di un giorno. Effimero di fatica annuale persa in un giro di chiave: all'evaporo dell'ultima goccia di sudore è già tempo di ripagarsi un futuro che da sempre porta in dote un fortunale che m'attende.

2009-06-26T08:27:00.003+02:00

Bye Pass.

Omonimo al passo,

grande e cattivo,

mascherato microbo,

agguantato metallico,

eccelso vitreo.

2009-06-10T10:04:00.004+02:00

Ho perso lo sguardo.

Mi testa la nuca al solco dell'orecchio.

Per questo sto più del solito attento.

Metti che me ne esco da me stesso,

faccio un giro d'universo

e poi torno più tonto che sguercio.

Ogni musichetta da ritornello

contiene una campanella di appello:

potrebbe esser l'ultima del fisico

o la prima del bilico.

Così ascolto teso

parole sanscrite

fuse in lingue baltiche

e quel che traduco

è pane

del mio vicino glaciale.

Non ho una dimora fissa,

non ho un tempo determinato,

non ho neanche un callo bucato:

indi vado.

Senza timone,

senza rumore

ma con il tra dei capelli

un fiore dal campo raccolto

al sorgere cobalto del sole.

Il profumo del legno

invade il prossimo bosco

dove svernerò il mio affetto.

Brace che tace,

fusa dolce su tende

lieve per sempre.

2009-05-29T14:32:00.000+02:00

Novecento suona anche in terza classe.

La prima volta fuori dalla porta penisola per festeggiare diciotto primavere tonde ed un pezzo di carta sciolto in algebra afferrai il primo treno cicatrizzando l'attorno assieme ad un Nino dal torace pronto al vento.
Raggiunta la capitale del vecchio mondo la setacciammo di vita lunghi e larghi fino a dormire distesi sotto le pulci di un vecchio ostello Giordano.
L'ultimo giorno da quelle parti attraversai illibato il ponte della torre accanto ai gioielli. Sostai in mezzo: non so a tutt'oggi per quale motivo o per quale contesto.
Ma mi fermai, respirai, guardai il Thames. Rimasi a lungo a farmi punto.
Chi dove quando perchè.
Da a.
Srotolavo legato al levatoio il mio gomitolo rosso senza rendermi conto ne importanza del come sarebbe andata la danza del mio mondo.
La seconda volta fu nel bel mezzo di una festa.
Stordito dal dolore ed ebbro di raccolta fui spalla di un'amicizia mai dissolta.
Finite le teorie, le pratiche erano fondamenta e il giro del filetto s'intontiva al giro, pronto a smuoversi inverso.
Raggiunsi quasi senza riflesso di nuovo il ponte del mezzo.
Ci vidi scorrere la stessa acqua sotto.

Ripresi il mio filo rosso sbiadito accarezzandolo con un dito.
Ora sapevo da dove venivo ma rimaneva l'incognita del mio destino.
Non uomo, non più ragazzino.
Mi voltai e continuai il cammino.
La terza volta fu la svolta.
Arrivai perchè voluto, accompagnato dal mio cuore.
Come le altre vite sostai nel mezzo ma raddoppiando questa volta i pollici.
Riavvolsi il gomitolo e lo buttai nell'acqua diversa.
Dalla tasca del cappotto tolsi un anello.
Guardai il Blu baciandone il respiro.
In quel preciso istante trovai il mio posto nell'attorno.
Oggi continuo ad andare: ma ora conosco dove tornare.

2009-05-22T13:17:00.006+02:00

Forte di polvere.

Occhio per terra,

orecchio che trema:

sangue stesso sangue.

Respirare l'essenza.

Stringere mani.

Forte di polvere.

2009-05-19T14:52:00.003+02:00

Di nuovo benvenuto.

Sfuggo dal finestrino contro la corrente del mio brufolo andino.

Ne temo uscendo lo sguazzo del prato accanto, ma per fortuna cado senza un fiotto lungo e disteso presso un pozzo.

Incontro un pranzo consumato tutto attorno e mentre m'asciugo lo sbuccio già canto diverso.

Leggero e intonacato di fresco in lontananza osservo uno storno andare verso il castello.

Chiedo l'arrivo a Chihiro, mi sussurra mirtillo di bagnarmi per terme ed infine strizza l'acqua uscendone indenne.

Corro al giunto e prima di bussare tolgo il superfluo fugace.

S'apre il portone, scavalco il mio attore e son di nuovo nel mio gioco migliore.

2009-04-29T16:54:00.002+02:00

Ricci a sgoccioli.

Busca sbuffa stonda e scuffia.
Piatto oltre l'aria come un'eccelsa falsa testimonianza.
Intrepido sacrilegio del credo del me ne frego,
robusto abbastanza per piegarsi nell'atto dell'eretico
riscoprendo un magone concreto.

Giunge s'abbascia e scioglie .
Volta la faccia per scrutare il già dato
mentre scorza il rumore del contro il palo
stoico allo sbeffeggio ed adunco nel respirare malox.

Gloria all'eccelso,
vago fraseggio,
senso senza esse sciolte nel portafoglio
desto per verso.

2009-04-06T16:04:00.005+02:00

5.8

Allora fra i pixel non ho più visto Onna,
solo rovere sotto la polvere.

Così mi sono cambiato i panni durante la conferenza
tra le facce credocosternate sono uscito di casa
chiudendo la porta
il più lentamente possibile
ed ho cominciato a camminare nella pineta.

Mi sono fermato sotto la grossa quercia, ho stretto forte i lacci delle scarpe
per non perdere i pensieri.
Un secondo e poi.
Mi sono messo a correre, per non avere tempo di dimenticarmi la bellezza.
Ho visto sbocciare i denti di leone,
le rughe di due vecchietti tenersi per mano
e un uomo anziano che mi salutava.
Mi sono avvicinato.
Lui ignorava il resto e suonava l'armonica seduto accanto al suo cane.
'Non è mica facile sai, ho cominciato a cinquant'anni ed ora ne ho solo settanta'.

Ho ricominciato a correre
veloce
per asciugarmi al sole
il sudore
e ad ogni respiro
mi son detto
ricordati del profumo della terra
quando penserai al 6 aprile
e scrivilo da qualche parte:
pioveva piangere
ma s'intuiva già il sole.