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Quanto vale?
Quanto vale il tuo sbatterti odierno per star dietro a quello che ora stai facendo?
Quanto conta il saper far bene un lavoro nel quale magari nemmeno poi ci credi?
O forse ora ne sei convinto, poi dopo saran giorni mesi lustri che ti lustri ti svegli una mattina e dici
ma cosa sto facendo
e tutto non ha più senso.
Ti accorgi d’esser uno che accumula per altri fingendo che fosse stato gratificante per te da anni.
E intanto non ti salvi.
O magari tutt’altro: fai un qualcosa che ti calza a pennello e te lo sei cucito addosso con tanto sforzo.
Sei a un punto della vita che ti permette di illuderti di saziarti.
E di colpo t’accorgi che da sempre ti sbagli.
Che l’impegno messo per arrivarci, sarò monotono, non ha più un senso.
Perchè hai buttato.
Lasciato poco agli affetti, al dono, all’amore, al bene.
E magari costretto a tagliarlo fuori dal consumo di energie che ti ha logorato il cervello.
Perchè consumistico, devi ed hai dovuto oliarti.
Prodotto interno lordo.
Buttalo nel cesso.
Tra cent’anni sarai biologicamente terriccio già spolpato e ricomposto dal grande ciclo.
Rimarrà di te la busta paga?
Il modello unico?
Il sette e trenta?
Per carità, tutti s’ha da campà.
E il lavoro nobilita l’uomo.
Ammirate i grandi statisti.
Osti. Quindi.
Il pane è un bene che ci fa campare.
Ma per averlo lo dobbiamo incartare, sfornare con l’impastatrice, portare a casa con l’auto e magari riscaldarlo col microonde.
Questione di fragranza, perdita di sapore.
Coinvolti in un gioco più grande.
Si potrebbero abbassare i consumi.
O bella, è arrivato il genio. Novità, novità.
Ci potremmo consumare meno.
Sarebbe meglio per tutti.
Io lo dico, fatene quel che volete.
Ma è da pazzi girarci intorno,
comprendere d’essere solo prodotti che producono
e arrivare alla fine senza essersi almeno posti il dubbio.
Potevo?
Posso?

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Papaveri.
Di un immenso campo.
Rosso d’un fuoco sparso brucia tutto attorno.
Nessun’altra ondulazione ma come lenzuolo distesa il tuo profumo che avvolge il mio corpo.
E’ qui che mi accogli. E’ qui che ti scopro e che da me ti sei stretta.
Sulla tua fronte, sotto la mia coperta.
Spensieratezza.
Sospesi a scambiarci un respiro in silenzio. Cerchi da dove provengo.
Cammino, in questo giorno.
E al lambire di quella gioia inizia la salita.
Collina ripiena di rami d’ulivi e grani paglierini.
Lieve, di seta.
Una dolce fatica costante al centro di due stelle cadenti.
E’ qui che mi prendi. E’ qui che ti abbandoni con me nei tuoi giochi.
In mezzo ai tuoi occhi, sotto la mia coperta.
Passo dopo passo sei al mio fianco.
Mi aspetti dopo ogni ritorno e la sera in cima a quel monte le tue mani giocano con le mie rime.
Finito il terreno guardo il cielo: è lì che ancora voglio arrivare.
E tu a cercar per me immaginarie scale, cingermi con le tue braccia da dietro le spalle.
Lo senti il mio cuore come pulsa sotto i tuoi palmi?
Ma l’aria già è fredda. Ripida la discesa in verticale.
La caduta fa male dall’alto del crinale.
Lontana, distante.
Di cobalto cielo che fugge eterno.
E’ qui che mi perdi. E’ qui che son disperso fuori dal tuo silenzio.
Sotto al tuo naso, sotto la mia coperta.
Non più te. Non più quel che ero convinto fossi me.
Vago nell’attesa senza la tua mano in un nuovo deserto.
Fino a quella duna, bagnata tanto da crederla miraggio.
Raggiunta, il mio cuore si fa coraggio e si abbandona in te come d’amore cinto.
E’ qui che mi ritrovi. E’ qui che non parlo.
Fra le tue labbra, sotto la mia coperta.