Nel preciso sciocco istante
in cui si tenne stretto al cielo
annegando di orizzonti
e illudendosi per chissà
quale roco nitido futuro
- per poterlo non dico ricordare
ma perlomeno raccontare
agli altri o agli astri -
ecco in quel si diceva
preciso sciocco istante
dismise di essere
participio passato del niente
e sbucò allegro al cielo
senza manco un credo
o un pensiero sbadato
ma con quell’oltre nello sguardo,
un coraggio educato,
un ninnolo di sorriso,
una mano intrecciata di nascosto
e un buon posto
dove se non tornare
smettere di abbaiare,
restare per ascoltare
mentre l’attorno
gli rubava il buio
stringendo arreso
un fior di mistero.

Sfiori di sguardi,
risate scalze,
balli imprevisti.

Fiori codardi,
madide albe,
futuri intravisti.

Ruvidi pranzi,
labbra sante,
trucchi già visti.

A star qui nel salto,
con i piedi pucciati d’erba
e lo sguardo piegato
mi dico: passeranno.

Le nuvole, gli elefanti,
il ribollire e i soffumigi,
le imprecazioni ai santi.

Intanto ‘racconta’ è un verbo
che non ci son più abituato:
così sgattaiolo, ascolto, chiedo
ed il ballo m’appare più leggero.

Ricucirsi un’ombra addosso
tra l’intenzione e il sole
attento a non cadere
o perlomeno a non sbucciare i pensieri.

Vita, quella del tu o niente,
in ascolto tra il troppo e gli angoli bui,
i riflettori e i tentativi,
vedere è quel che paghi per sapere
e ogni singola scelta è una confessione,
ogni tristezza una consapevolezza in più.

Le cascate scorrono via
mentre penso che la distrazione
alla fine è una perdita minore
e mi mancano ancora troppe risate:
tanto non ho nulla da lasciare o trasandare
percui tuffarsi mi pare una buona rivoluzione.

L’acqua che passa,
tra turbini e ruscelli,
di gocce racconta.

Scorre,
bagna ossa e pelle,
ascolta, accoglie
e scivola col suo tempo,
quello giusto.

Non ama le domande,
non offre le risposte,
ma di certo arriva al sale
e lo chiama
a volte casa,
a volte mare.