Indice alla tempia.

Continua a sblaterarmi addosso.

Piantala, osti, che mi sporchi.

El ghe da, el continua, el rompe i bale. E che coioni.

Gli puzza il fiato, gli alitano i piedi e mi storce ovuli, ossa, ninfee, narici e bulbi quando mi sta sul collo, ad un centimetro dalla saliva.

E ultimamente lo fa spesso.

Oppresso, basta.

Basta ho detto. Togliti dal mio angolo, lasciami pisciare in giro dove mi piace: se c’ho voglia di rintonarmi in curve sghembe lasciami fare.

E no: lui mi deve guardare, mi deve consigliare, mi deve osservare e lo sento sogghignare.

Ma va a cagare.

E poi gli argomenti, le cadenze, lo scialacquio della sua turba!

Almeno sii interessante invece di obiettare e sempre bacchettare e stare e stare e stare.

E continua, un tono sotto al giro di ottava, impertinente e irriverente di metadone.

Coglione coglione coglione.

Mi giro e non scappa, scappo e mi insegue, mi siedo e mi toglie la sedia. Stardo.

Accendo lo schermo ed è li dentro, perso nel nulla ed eterno catodico.

Leggo e mi perdo dopo il terzo capoverso a causa del suo frastuono silente.

Che cazzo devo fare, ti devo sparare?

SBAM! Tanto la rosa di pallini non ti soddisferebbe, vorresti un fiore ancora più rosso.

Scordatelo che recido.