L’in piedi delle mie virgole

parrebbe donarmi bluastri d’altri

mentre rosico ganasciandomi l’unghie

intinte nel verso che fa un ricordo.

Invece non è un restarmi addosso quello che Maggio porta al collo: è più un recapito di me senza civico numero e senza denso nello spazio.

Vuoto come un trasloco, senza mai essere arrivato all’indirizzo nuovo.

Volto da cerimonie, arrabattato dalle litanie non faccio altro che l’arranco urlando: approdo! mentre in realtà non conosco che l’onda dalla quale mi lascio cullare e soffocare.

Splenderà all’altro capo prima o poi un’aria rarefatta ma per arrivare in cima a questa montagna s’ha da scavare e ribaltare il suolo che poggia le mie scarpe alla dolcezza.

Per essere me

devo prima veder chi già c’è

altrimenti meglio restar assenti

ma meglio di no

meglio continuare a picchiar la testa

sbrufolando la terra

che son certo

qualcosa sboccia e sgorga

nascosto dalla voglia.