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Mi avvolgo nelle coperte sperando che ne rilascino il mantice.

Dopo la quarta muta forse mi usciranno parole a chiave.

Ma ora è solo vuoto quello che provo.

Non mi dire che capisci, non mi fare il compagnone, non mi stare addosso con la scusa dello sfogo.

Solo. Voglio restare solo. Voglio essiccarmi , sudare e poi sbollire.

Ai miei fianchi, afferrami e stringimi ai lati.

Schiaccia forte con le mani e poi strappa se ci riesci.

Non mi serve a niente, ho ancora male.

Male che cresce, e la notte combatte con le mie ossa e la mia pelle, che mi devasta la mente.

Non sarà più quel che non volevo vedere.

Non sarà più un’altra occasione.

Non sarà più un’attesa di un’altra attesa.

Non sarà e pensare che sarebbe bastato un niente.

Anziché nascondersi dietro le paure di malattie finte.

Perdendo di vista la gioia di vivere.

Hai fatto traballare il mondo.

E la scossa.

Alla fine.

Per ultimo.

Mi ha raggiunto.

Mi ha fatto cascare.

Capire.

Farmi male.

Che da qui.

Per terra.

La vista è diversa.

Tutta un’altra cosa.

Dalla mia incredule presunzione d’altezza.

Data da quel che ritenevo saldo.

E che invece era un mezzo abbaglio.

Sto male per quello che di futuro ho perso.

Per tutto quello che è stato incerto.

Perché se davvero per mille volte ti ho detto si poteva.

Smettere i piedi da scarpe spaiate.

E cominciare per davvero assieme a camminare.

Adesso no.

Adesso sto male.

Adesso le tue parole.

Sono che neve al sole.

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Resta sotto la sabbia spessa la mia conchiglia nascosta e protetta.

Invisibile agli occhi, si scansa al passaggio dell’acqua.

Rimane in battigia e nulla sprona la sua battaglia.

Suffissa in obliqua pendenza, incerta a indecidersi fra la marea e il bagnasciuga, lei un chissà cosa aspetta.

Zitta si insacca dal mondo senza mai per paura ferirsi di rugiada.

Preferisce fingersi pur di prendersi o farsi preda.

Smossa dal vento non fa una piega e ricerca anzi una nuova ansa.

Fugge dal destino portatore d’ansia e pur difronte ad una scelta inasprisce la sua corazza di madreperla.

A volte, sonnambula, s’accorge della sua presenza e di questa stessa non avvertita si spaventa.

Piange incredula se la spiaggia intera non si modella fra le rughe della sua testa.

E quando infine è accolta e fra due mani stretta, piangendo si ribella.

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Ah bon.
Che ce ne sarebbe da spiegarti, e chi sono e come rotolavo ed il perchè del passaggio a livello con cambio annesso e poichè non mi hai detto niente e chi sei poi te.
C’è solo il momento di girarmi e riandare. Basta.
Pixel nuovi e freschi, attento alle dita sopratastiera: la vernice ancora suda.
Che le cose migliori un perchè forse non ce l’hanno addosso quasi mai.
Una riga da interlinea alta con dentro i grazie a chi palleggiava col Pallone ed ora si ritrova a fare i conti con lo Sghembo, a chi aggiornerà i link che è un poco come ristamparsi la mia via per le prossime cartoline in spedizione e a chi mi conosce solo adesso e di sghimbescio.
A tutte le anime passanti per di qua mi vien da fermarmi e stringerne i polpacci: guardarsi un poco per far conoscenza e tanta voglia di respirare sempre assieme un’aria diversa.
Si va perchè in fondo per questo io e te siamo modellati: pedalare in rotondo sopra questo orizzonte di mondo senza mai scordarsi di alzare le gengive e di non sentirsi mai pesanti.
Prometto l’andata. Al ritorno ci penseremo come sempre per strada.
Che ne vale no la pena
che i drammi sono ben altri
e qui si sta dritti e sporgenti in avanti.
Via. Stammi al passo anche stavolta, se c’hai voglia.