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nov 21, 2009 - Senza cicatrici    Dicevi?

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Libera uscita.

Ah
Santa Claus de noi artri rubaci i quadri e lasciaci elastici
molli al vento pronti all’ondeggio
chi più ne ha più si senta disperso:
qui fa un freddo che a parlarci mi glacio le fauci.
Piove vapore dal sugo di queste dimore
finte neoclassiche finte fatiscenti finte farse per chi non ha conpromettenti
con le tonde vetrine a sputi, con le mimiche dal volume a palla
si scrisse qui giace uno che giocava a carte col quartino
mezzo di vino e creduto divino dopo un bianco sporco
dopo un benvenuto d’osteria
ma poco prima di mandarlo via
verso i campi ad arare carezze ai corvi
verso venti distorti da frequenze usurate dai poggi
nascoste da gomiti alzati e da calli scarsi fra martelli e travi.

Pace in terra
fra le brioche e la gerla
ch’ora vado a biasimarmi
lasciato sul fieno
protetto dal gelo
aspirando un segreto.

ott 22, 2009 - Senza cicatrici    Dicevi?

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Gomitolo.

Perciò esci dall’onda come mela morsa,
dignitosamente offesa scegli l’assenza
fra rumori di scontro e magma calcolata
ruoti le stelle a favore di camera,
dimentica della nostra eredità dissolta.

T’appunti il guanto bianco al seno
lavando i piatti asincrona d’umore
immolandoti socchiusa agli sbalzi,
barando gli scatti, danzando ricatti.

Torni valutando la tensione del sole
cedendomi spavalda la mia inadeguatezza,
alzando l’aria nascosta fra i silenzi
mentre solendo mastichi diminutiva
gocce fatte acqua in giusta distanza.

Ma la massa non ha consistenza
quando goffa annienta la parvenza
stringe e resta, resta e stringe
al capo dell’altro capo
s’avvista sempre meno lontano.

Non serve candidarlo
nero nostro su ambrato
perchè in ogni silenzio
c’è quel che sappiamo:

il nostro ti.
ott 14, 2009 - Senza cicatrici    Dicevi?

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Voltampere.

Groppa
buttera stanchezza
del laico prevedere
che in questo paese
vince sempre e solo
chi non ha pretese
s’esalta l’immagine
s’evita la fatica
il sudore non patina
meglio la fica.

Butterò giù la mia casa al simulio
di un crollo da diga alluvionata
per vincere il ticket dell’unico modo
in averla ricostruita d’incentivi a nuovo
grazie al bla bla bla
del chi sa solo prendere e non s’avvezza il dà.

Ho scelto al masso
dagli anni del respiro al vento
ora non ho che l’attendo e resto
la spirale gira e sicuro
dopo la ressa resta il seme
alzata la panna al polverone
ritroverò i compagni del senso
spersi chissà dove.

Vorrei finger volo
nello stesso elicottero
di chi vanta sapevo tutto
per dargli un calcio al culo
nel sniffare da vicino il suo raglio
sapendo che per quanto cadrà in basso
lo salverà sempre il suo stesso fango.

Ho noia del finto dolore
ho rispetto di chi si reinventa.
Per chi attizza il fuoco
invece solo diffidenza
se non s’è mai scottato
una volta l’agenda.

Resistenza,
ecco quello che mi appare in difesa
silenziosa, quotidiana,
rabbia d’ incandescenza.
Resistenza,
perchè anche se imbavagliata
la luce brilla sempre

della sua giusta essenza.

ott 9, 2009 - Senza cicatrici    Dicevi?

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Un lungo messo per contare che il sentimento superiore
non si può nè dedicare nè retribuire con le parole
poichè il più bel arcobaleno s’ammira quando piove
e si sconfigge con la brezza.

Detta premessa, ecco il titolo di questa:
a Cinzia.

No,
non è la stessa cosa,
che me la rigira in testa la domanda
fra fortuna o destino
e non lo dico a nessuno
dovrei solo fermarmi
respirare forte
e togliermela da dentro
questa parte tua di me

il bisogno d’avere il tuo bisogno

e non passa un sole che s’alza
una mattina che scalda
senza il tuo vestirmi
senza le tue mani
senza la voglia
di dare un senso al domani.

E se ci fosse
almeno un passo
insieme
forse riuscirei a rimettere
le rime nel modo che sanno
per dirti
che senza anche solo un po’ di Blu
qui il cielo non sarebbe lo stesso.

Vale la scommessa
d’una fortuna che non conosco.

In qualche mondo
quando parte un ritornello alto
c’è un bimbo che aspetta
un giorno o presto l’altro
oltre i morsi ed i palloncini a fiori

ma
io
non so ancora
come brillarti
senza prima
scardinarti

io
so
solo
il
mio
amarti.
set 24, 2009 - Senza cicatrici    Dicevi?

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Benna alzata sulla provinciale.

Poggiami sui 75Hz mentre sostieni il mento con un palmo di mano esoso. Sfrucolati le ciocche come valle in piena distratta: eppure ho appeso un cartello, eppure mi sbraccio buffo dalla vetrina del mio scantinato. Mi manca il fiato. Ogni rinascita passa per lo scartavetrare della terra sopra la tua mascella. Gratta gratta in buio finchè non scorgi il primo filo d’aria. Ma il carosello se ne sbatte, ogni tanto solo finge di spiare per poi tornare al nulla fare. Eppure sento un fremito, eppure a poco a poco s’alza uno scatto di palpebra. Attenzione, mi dice qualcosa, insisti costante contro ogni variabile muta e contrario al gioco del non attraversare. Andare, come sempre, incapace del quieto restare. L’ho già fatto e non mi resta che ben lungo pedalare, schivare e provare. Provare provare provare…

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