Mi metto in podcast abbandonando la crapa di quarantacinque gradi torsa verso il collo e pendente di un aggravio che mi fa declassare le pupille a sottocoperte delle palpebre. Una pennichella salubre che nuoce al mio movimento con brio ma nel contempo contempla lo strato di grasso spalmato sull’esistenza.

In questa r.e.m come fuga d’uscita abbatto i muri con il mio alluce valgo e sprizzo soda dalle meningi. Sono il supereroe de noi altri e maschero la mia costipazione con un gesto da consumato attore. Mi duolo di quel che conta poco dandone un’apparenza esagerata. Così mentre l’attenzione vostra curiosa sull’occhio di bue io ho il tempo di sfresiare le quinte e mischiarmi fra i tavoli fra un Martini e un barracuda d’agente molto fiducioso ma dall’animo assente.

Lo sfumare del rosa fra l’orizzonte delle nubi ch’osservano l’oceano mi rende irrequieto.

Troppa acqua oltre le ciglia sperde i granelli fra chi si rincorre.

Si fiuta un’attenzione salmastra dietro quelle rocce e i brividi che ora attendono bruceranno fra le ossa a mollo.

S’alza un corpo di me che ruggisce: lo lascio giocarsi sul limitare delle conchiglie mentre alla nuca mi colpisce una risata stanca.

Sarebbe già d’andarmi a cambiare in prestito, ma l’aria è ancora buona e quando racconta mi rende accovacciato e sgombro.

Ascolto un piacere volgere e sfumare mentre rassetto il mio cielo.

Sangue, baci e rifiuti,

battono pure i grandi ideali:

sul ciglio della terra a restar muti

coi marciapiedi inquinati dai cani.

Spulciando le bugie il peggio s’è rotto

dai non dirmelo anche tu sei connesso:

allegria con trionfo di patatine e giramondo

su questa spiaggia ricoperta d’inverno.

Pace assolta in antiquata d’archi:

acqua ghiacciata che rinfresca i corvi

sopra un fumetto di quando cantavi

e scalza d’un passo che non ricordi.

Massa in tulle dal corpetto ad aghi:

giochi nei cluster senza una rete

spinta dall’alto nascosta fra i rami

con occhi di panna e unghie da prete.

Per fortuna che ogni tanto

Che vien la guerra a noia, gli sgozzi a clavicembalo, meglio star dentro.
Certo, pacca sulla spalla. Il miglior pericolo è il cemento. Ti incolla lento a convinzione che si sta meglio sotto il tetto.
Fuori sparano notizie ammorbo, hai sentito? Terrore, brivido, raccapriccio.
Il peggior sbaglio è l’assetto.
Una vita, miglia e miglia.
L’equazione non regge.
Mica tempo da perdere a star fermo.
C’ho un sorriso da tener sveglio come unica magia da insegnare fuori e dentro.