Cantar le cadenti.

Comincia un giorno dove noia è tutto il resto
comincia dal sesso e va fino al punto e croce
sopra ogni andante a firmare contratti
sotto le sottane dei guai e dei misteriosi vergogni.

Sul palco in calzoncini a regger facce da materasso
o sopra il microfono a battere i denti dal freddo
sconfortati di quel che ti butta i coglioni per terra
prima ancora d’arrangiarti la lacca sulle guance.

Cayenne motrici spero v’estinguate il conto
fuffa per chi bluffa assortita fino all’ennesimo obulo
svendita d’ali per guadagnarci con facce da ignari
brufoli a scoppio per indigestione di culi gommati.

Si fa prima che noi partiamo portandoci le parole appresso,
comitive mute beduine che s’han perso le carte per vincere
godendo fra donne con l’acca di mezzo in porcellane cristiane
e fermandoci lontano un miglio dal primo conoscente falso.

Perchè non ci scriviamo semplici
perchè nulla è semplice
a meno che
ci sia una tuba ed un colletto a fiori
un omaggio allo star felici
quando come s’alzano i bambini
che non pensano al peso
ma profumano del momento
e sorridono.

Promettimi il voto come ogni prima di maggio
poi afflosciami nascondendo il sole nelle solite cartine
pianificando quello e occultando quell’altro.

Tutti bravi a far merenda con la mia etichetta,
tutti pronti a spalarmi via la merda
ma tolta la muffa
mi restan solo le stelle
l’aria e la voglia
di cantar le cadenti.

Stanotte che era come la copia sfalciata di tutte le altri ho sognato per essermi vecchio.

Ma non d’aspetto o di etica o di mentine smangiucchiate.

Vecchio di concetto.

Ricordo benissimo l’essermi detto: le mie parole finiranno dentro al cesso. Dritte dritte.

Avevo metafisicamente ben chiaro poco e certo: sei anni son più che sufficienti per sciogliersi ogni scibile fra le molecole di ogni cervello. Son troppi persino in un tempo umano: messi sui bit poi accelleranno di logoritmo.

E ricordo d’essermi svegliato sicuro d’esser ormai passato come dagherrotipo.

Non sono fatto per il movimento del pixel ma solo per quello del mio passo svelto.

Donar la testa alla tridimensione in alta definizione non è la mia andatura.

Mi piace mettermi comodo

in un posto all’altro capo del mondo,

scriverne di ritorno

e lasciar un po’ di quella mia emozione

per te

attraverso l’inchiostro.

Al massimo scelgo il sottofondo.

Per questo fatto in sogno

tornando al vuoto

stamane non mi son sorpreso

del mio esser perso

e con ritardo ammesso,

oltre un anno dopo Leonardo,

per quello che la mia carta ha scoperto:

oggi se ne esce un Signore.

E rimango muto a sentire un tRillo

dipanare il mio reale.

Ma da che parte è la ragione
come se fosse così importante
pendere oltre ciò che si pensa.

La bellezza è un’arca densa
si scioglie nel pianto del mare
e raccoglie vite senza corde.

Ogni volta che gioco perdo sempre
mi piace osservare la gente
quello che prende e quello che rende.

Non ho più bisogno di esser detto
lascio le mie spalle andarsene altrove
m’innaffio di quel che coltivo
gioco con te a far l’indovino
fra un finto rancore e lo splendore
ora son tutto meno che me stesso.

Viva è la sostanza che brucia
perchè nata al suo destino
e tolta a chi dorme e a chi ruba.

Nuoto nel mezzo del vetro
togliendo l’acqua al mio mulino
senza la gioia di ferirmi un credo.

Vieni da me accennando la sera
perchè del buio ricordo la carezza
ma non il fumo della cera.

Non ho più bisogno di esser detto
lascio le mie spalle andarsene altrove
m’innaffio di quel che coltivo
gioco con te a far l’indovino
fra un finto rancore e lo splendore
ora son qui e raccolgo il resto.

Dannato vuoto che non si riaggiorna ma muta sfumatura come se fosse inganno del tatto.

Visto che non hai chiuso la porta al gatto portati almeno un treno di crocchette fresche per lasciartelo indietro al punto giusto. Visto che hai tutte tu le risposte dammi almeno un minuto per non pensare. Visto che il tuo forno ha bruciato i miei ricordi ricordati almeno di quando eran biscotti.

Le vie di Belgrado ti guardano scrostate mentre altre aquile s’alzano poco lontano. Qui è tutto un prospetto di come sarà il macello. Fingiamo che ci interessi niente e come gli apatici migliori ci confidiamo distanziati dal mare con monocorde di sentimenti blandi.

Lo chiamavano Pedro el mulo perchè non c’era verso di farlo ragionare e quando esibiva le vene al collo sfiatava muco dalle narici dilatate come un paesaggio su un quadro impressionato da lontano.

Nocchere e cerchi dove ritrovarsi felici e contenti. Sfidati la pelle con Felicia, la donna che dona senza resto e se ti vede scontento pensa che lei sia la tua soluzione.

Adelmo non è uomo di grandi presentimenti ma a starlo a sentire ti vien da dipingere.

Passa il giorno a sputare e tirare su il catarro ma quando canta roco vale un buono per il paradiso.

Frustràti dal frullato del mondo a volte si inginocchiano sui ceci come dementi invece di allungare il passo e cinguettare.

Continuo a non capire perchè non allargano le sopracciglie e non tengano gli zigomi alti.

Da qualche tempo c’è una prospettiva che non si spiega. Non è terza ne quarta dimensione o generazione: è solo voglia di champagne a colazione.

Quattro anni già:
il tuo fiebilo di voce,
quel mezzo caffè mai finito,
la voglia di grotta
la domenica con te.

Fuori mi prende il disgelo
spezzando le lacrime al credo:
manchi come bastone alla gamba
o aria rarefatta
dalla vetta delle tue spalle di malta.

La tua gioia
s’è mutata Sghemba,
la tua direzione
sparsa nel mio sole
ed è di pace
un respirarti accanto
ogni giorno migliore.