Sopra gli assi,
soli davanti ai fanti,
accecati, inginocchiati
niente rumore,
quel sapore di tremore,
il silenzio, l’orrore
il vuoto
poi
il bagliore
il respiro
di chi ti è vicino
il rosso del naso
tuo miglior alleato
e il giocarsi
corpo di Stanlio
dipinto sui muri
tatuato su ogni passo
inchiostrato a fine giro
di un tragitto destino
trafitto dal sorriso.

Ma sai che al dirsi
oltre la metà
si son colmati
da un fagotto saltellante
ormai quasi gigante
che porto a spasso al sasso,
da lei beata, con l’acqua scorsa,
la piccola valle da baciare
e il silenzio.
Quel che raccontavi
senza parlare
cerco di recuperare
rifare
dipanare
lasciandogli stringere
l’altro capo invisibile
e quando butta la monetina,
accende la fiamma,
le parla oltre il vetro,
accarezza la tua targa,
io sorrido di nascosto
e risento la tua voce
appoggiata al bastone.

Poco fa,
tra il fruscio del volta pagina,
che senso ha:
tutto il farsi vedere,
radersi davanti ai follower,
faticare l’esistenza se non vista,
ruotarsi di like compiaciuti,
plastichine d’involucri
trasparenti e vuoti
senza respiro, aria e neuroni.

Bacelli dispersi,
senza echi,
egobulimici:
pioggia cadente,
sei inutile
se nessuno più ti sente.

La boria della volontà,
il plesso del tempo scomparso,
i lustri andanti del sonno acuto.

All’improvviso un entusiasmo,
un fragore dentro al candore,
un paesaggio che era sommerso.

In balia dei giganti assetati
verso un battito cadente di polvere
cercando consistenze astrali
passeggio sul tuo sguardo
e riscopro quel nascondiglio.

Danze cadenti,
fruscii d’accordo,
vibrisse attente.
Storie silenti
sciacquate al bordo
di un rogo suadente.