Si va finchè ce n’è.

Va finchè ce n’è,
due pasiti a destra e poi scivola l’anca laggiù tutta che manca
torna con un besito e traccia un girotondo
poi s’asciuga dal cielo e di luna
alza gli occhi ed una canzoncina caraibica gli torna in testa
pulsa fra un ricordo e l’altro
e ne fa ritmo che ondeggia
dal sapore come di sabbia sotto i pollici
gli viene da incamminarsi bambino
per poi assottigliarsi e confrontarsi con le onde
che vanno e vengono vanno e vengono
canticchia con la lingua impastata di salsa
sembra cascare ma poi torna verticale
interroga di nuovo il mare
si sospende con il mondo un istante
e poi ritorna curioso a ballare.

Formicolio e dita con morbo.
Ogni centimetro epidermico è insito d’un male che mi si è diffuso dentro.
Teso, agitato, con la caffeina d’una adrenalina sufffomigio di un urlo bestemmiato che s’attarda allo sfogo.
Sarà per questo che mi sto maculando di lotte che non m’appartengono la pelle e sento uno sfinimento latente dentro.
Diresti, curiosandomi dentro, che sto morendo.
Ma d’una falce a doppia mandata, che ti lascia in vita come puttana ad ore.
Che ti costringe alla pala della fossa, al cucito del tuo cappio o se preferite alla pistola in abbinamento alla rivista patinata d’impegno nella quale sono inserto.
Sto fondendo muriatico d’acido, sento la mancanza partire dalle unghie e sciogliermi il cuore: ho già scordato gli specchi in casa e non ho più voglia d’averne ancora.
Il serbatoio è secco di passione, la mia lingua riposa morta dove non batte più nemmeno un dente e appassiscono i fiori sulla finestra sporca della mia cella.
Non è momento per essere me stesso.

Gl’aulici sapessi non han mai picchiato il culo per terra.

Formicolio e dita con morbo.
Ogni centimetro epidermico è insito d’un male che mi si è diffuso dentro.
Teso, agitato, con la caffeina d’una adrenalina sufffomigio di un urlo bestemmiato che s’attarda allo sfogo.
Sarà per questo che mi sto maculando di lotte che non m’appartengono la pelle e sento uno sfinimento latente dentro.
Diresti, curiosandomi dentro, che sto morendo.
Ma d’una falce a doppia mandata, che ti lascia in vita come puttana ad ore.
Che ti costringe alla pala della fossa, al cucito del tuo cappio o se preferite alla pistola in abbinamento alla rivista patinata d’impegno nella quale sono inserto.
Sto fondendo muriatico d’acido, sento la mancanza partire dalle unghie e sciogliermi il cuore: ho già scordato gli specchi in casa e non ho più voglia d’averne ancora.
Il serbatoio è secco di passione, la mia lingua riposa morta dove non batte più nemmeno un dente e appassiscono i fiori sulla finestra sporca della mia cella.
Non è momento per essere me stesso.

Gl’aulici sapessi non han mai picchiato il culo per terra.

Scendono la cera con infinita tristezza,
s’abbracciano agli alberi con lo stesso cognome
odorano di colori graduati con stellette senza punte:
odono quando c’è d’asciugar lacrime
e sanno sempre del momento migliore
quando potevi e hai lasciato un bagliore.

Stridono ai fianchi del mondo scintille lontane
e t’accarezzano senza un pegno in tuo onore:
ridono ridandoti un ricordo rotto
e screpolano le rughe del tuo incedere incerto;
cantando la tua vita sotto altre pelli
squamano serpi i tuoi giochi ribelli.

Mutano al calare del sole le loro vesti,
si tosano d’alcol in fumosi pub o bordelli:
lasciano la luce accesa sul tuo volto,
si scordano dei nomi falsi sui passaporti
e volano leggeri sui tuoi pensieri
cullandoti di lacrime ricordandoti chi eri.